*навеяно постом Рыся *

Мэйнстримовскую художественную литературу я бросила читать в начале 90-х. Как-то разом меня перестали волновать проблемы, которые поднимали современные прозаики, и предлагаемые оными прозаиками способы решения этих проблем.
Хотя в застойные и перестроечные годы мэйнстрим я читала очень активно, тратила кучу денег (по тем временам) на подписку "толстых журналов" и прочитывала их едва ли не от корки до корки. Ах, кого я только не читала в те времена: Битов, Маканин, Гранин, Толстая, Аксенов (Остров Крым и Золотую Нашу Железку с удовольствием вспоминаю до сих пор), Войнович, даже Эдуард Лимонов... Закончилось всё, кажется, на Детях Арбата, которых я, как нынче выражаются, "ниасилила"...
Причин вижу две.
1. Иссяк поток рукописей "из стола": лучшие оказались опубликованы и прочитаны, - пошла "пена".
2. Изменилась я сама. Как-то неинтересны мне стали традиционные проблемы "маленького человека": с кем трахнуться, где добыть модную шмотку, как подсидеть начальство и половчее оклеветать лучшего друга... О, конечно, квартирный вопрос и зарплата меня волновать не перестали, но это проблемы перманентные, и решала я их в рабочем порядке. Как раз в те годы я занималась основательной перекройкой своего мировоззрения, и, к примеру, для меня насущным и требующим скорейшего разрешения был вопрос "что есть любовь к ближнему": как это вообще делается - ближнего любить... Ни в Детях Арбата, ни в повестях Татьяны Толстой, конечно, нет ответа на этот вопрос...
Тогда на какое-то время я вообще перестала читать художественную литературу, а в последствии пристрастилась к фантастике.

Нельзя сказать, что я совсем не читаю нефантастическую художественную литературу. За последние года три я прочитала несколько романов Фаулза, Ивлина Во, перечитывала нежно любимого мною Бальзака. Изредка я делаю осторожные вылазки в мэйнстрим, но покамест не обнаружила, чтобы с 90-х годов в мэйнстримовской прозе произошли какие-либо существенные изменения.